Cinco minutos antes de saltar a escena todo es nerviosismo y caos. Nos apelotonamos junto a la valla de seguridad (cuando existe), rezando para que los promotores hayan tenido a bien dar instrucciones precisas a los de seguridad respecto a quiénes y cómo podemos entrar en el foso. Siempre, esto es así, en el último momento aparecen las discusiones: tú no tienes acreditación visible, a mí nadie me ha dicho nada, cómo que os deje pasar si todavía no han salido al escenario, etc., etc. El pan nuestro.
Por fin, se abren las puertas. Saltamos a tropel buscando nuestra zona favorita del foso. La música ambiental cede. La oscuridad reina. Contenemos la respiración. Un estallido y el artista ocupa su lugar. Apunta y dispara. Tienes tres temas, sin flash, para lograrlo. Poca luz y errática, compañeros que luchan por obtener el disparo original y definitivo, amigos que ayudan y, los menos, pero los hay, paparazzi que ponen más empeño en dificultar tu labor que en hacer su trabajo. Sólo tres temas, en el mejor de los casos.
Cuando los compañeros de seguridad nos indican amablemente que hemos de abandonar YA el foso y que ni se nos ocurra lanzar ni un disparo más, es el momento de reunirnos fuera, intercambiar opiniones y dejar que la adrenalina regrese a sus niveles habituales. Diez minutos, puede que quince, eso es todo.
Todo lo demás, las dificultades para llegar a fin de mes, el desprecio de la industria, el mal trato de la prensa, los sinsabores de una vida poco convencional, quedan olvidados. Son nuestros quince minutos de droga.
Hay otras compensaciones: cuando en la pantalla del ordenador observas tu trabajo y te satisface, o cuando, al final de todo el proceso, ves la imagen impresa o publicada en los medios, cuando la enseñas y amigos o desconocidos lustran tu ego con comentarios elogiosos… pero, no nos engañemos, todo eso es secundario. Estamos enfermos y necesitamos estar ahí. Somos animales de foso.
Cuando los compañeros de seguridad nos indican amablemente que hemos de abandonar YA el foso y que ni se nos ocurra lanzar ni un disparo más, es el momento de reunirnos fuera, intercambiar opiniones y dejar que la adrenalina regrese a sus niveles habituales. Diez minutos, puede que quince, eso es todo.
Todo lo demás, las dificultades para llegar a fin de mes, el desprecio de la industria, el mal trato de la prensa, los sinsabores de una vida poco convencional, quedan olvidados. Son nuestros quince minutos de droga.
Hay otras compensaciones: cuando en la pantalla del ordenador observas tu trabajo y te satisface, o cuando, al final de todo el proceso, ves la imagen impresa o publicada en los medios, cuando la enseñas y amigos o desconocidos lustran tu ego con comentarios elogiosos… pero, no nos engañemos, todo eso es secundario. Estamos enfermos y necesitamos estar ahí. Somos animales de foso.
1 comentario:
Yeah!!! Somos unos putos Yonkis eh! jajaja. Ahora bien, como decia el amigo Jagger, "It´s only Rock and Roll..."
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